D'un bout à l'autre de ma plume ...

Qu'importe, puisque j'y crois !

"Pendant que tu négliges la femme qui t'aime, un autre lui parle. Pendant que tu oublies de lui dire qu'elle te manque, un autre souhaite la voir. Pendant que tu la fais espérer, un autre la fait rêver. Et quand tu reviens, désolé mais elle n'est plus la tienne mais plutôt la sienne. Un trésor ne se néglige pas".

Elle a envie de crier. De taper. De se rouler par terre. De fondre en larmes. D'hurler. Hurler. Hurler tout haut ce qu'elle souffre tout bas depuis des mois. D'avoir à l'autre bout du fil quelqu'un qui pourrait la consoler. Elle aimerait que, pour une fois, quelqu'un croit en elle. Se rende compte de ses sacrifices et de l'origine de ses cernes mauves sous le coeur. De l'importance que cela peut représenter pour elle et des obstacles qui l'en sépare car elle, contrairement à tant d'autres, part de loin, part de rien. Elle s'écroule lentement sous le vent de Lynda, sa meilleure compagne de ses soirées de blues. Parce que cette Lynda-là, elle a toujours les meilleures chansons pour parler à sa place ! Peut-être même quelques notes éléctro-sucrées de sa lolita d'adolescence. C'est comme ça de toute façon. Non, pas de Mines pour elle, mais quand même ... C'est pas comme si ... Bon sang ! Jamais elle ne s'y est vue si près et pourtant rarement elle s'est sentit aussi incertaine. Elle a envie de l'appeler. Mais si elle pleure, il va la traiter de gamine. Une fois de plus. Et il la quittera, pour de vrai cette fois. Et si c'était un mal pour un bien ? Finalement ... Elle le déteste de se méprendre sur son compte. De ne pas la croire sur paroles. Elle le déteste de s'occuper de son bateau plus que d'elle. De la laisser invisiblement s'endormir sur ses genoux pendant qu'il navigue. Elle voudrait bien que lui aussi ait l'air de croire un peu en elle. Au moins de s'y intéresser pour de vrai. Elle le déteste mais, putain, qu'est-ce qu'elle attend ses bras ! A-t-il compris qu'elle attend, non, qu'elle a besoin, de preuves ? Pas de restos ; des vraies preuves ... Le bouquet de fleurs offert un soir, comme ça, pour que les cernes pétillent. La caresse sur la joue qui voudra tout dire. Et peut-être, surtout, la présentation qui dira tout sans parler. La pluie, le vent et toujours ce sale accent. G. J. R. Presque. Non, pas encore. Recommence. R. J. RR. X. Ces trous de mémoire. Avec quatre énormes cartons à retenir, mais qu'ils viennent donc oser lui dire droit dans les yeux que son terrain est un jeu d'enfant ! Ma plume, de l'encre, ce besoin d'écrire, il est là, rarement aussi proche, jamais bien loin, il est là, il revient, lui qui m'avait quitté, presque oubliée, lui aussi il m'avait à demi abandonnée. Partir loin, partir de loin, pour arriver au champagne. Regardez la vérité en face. Non, je n'ai pas les moyens de refaire ma garde robe à ma taille, il faudrait pourtant, ni de m'offrir des cocotiers pour quelques jours de bronzage. Pas d'expériences complètement hors du commun. Pas de rencontre au pays des kangourous. Pas de dauphin ni d'élan. Même pas de neige d'ailleurs. Mais j'ai un cahier qui renferme probablement plus de rêves que n'importe qui. Guérir, vite, merde, me libérer enfin de ses douleurs envahissantes ! Le médecin dit que ce n'est pas grave. Qu'on trouvera. Que les rêves sauvent et que je suis plus forte que tout, que vous. Thomas aussi le dit. Max le dira. Nath rigolerait. Benco en aurait marre. Mon chat me regarde fixement. Chrystelle doit penser que je suis folle à lier. Pourtant ces derniers-temps, elle ne le sait pas, mais c'est à peu près la seule personne qui me rattache un tant soit peu au monde extérieur. Ce qui est flippant, c'est que je dois rapidement m'autocensurer de peur de m'épancher de trop et de revivre une sorte de correspondance similaire à celle, si incroyablement courte mais tellement intense, avec mon "amérindien". Celui du café sans café, vous vous souvenez ? Ouè, heureusement qu'on rencontre parfois des personnes qu'on aura envie de revoir. Au revoir. Cervantés m'appelle. Me rappelle. A l'ordre. Je suis têtue ... le sang breton ? ou les traits arméniens ? Sacré mélange, tu parles d'une marmotte toi ! Elle se gavera donc de quelques bonbons multicolores avant de retrouver ses fiches, son ordinateur, son dossier, ses Olvidados et ses cernes, qui se creuseront encore un peu plus, jusqu'à pleurer du champagne, pour de vrai, pour de bon ! C'est maintenant ! Puisque, c'est bien vrai, tout va pour le mieux, dans le meilleur des mondes ! Vis et vole. Toujours.

Décembre 2010.

Elle vient de se lever. Fatiguée. Malgré la longueur de sa nuit. Ordinateur. Un mail. Elle vacille à la vue de son nom. L'ouvrir. Le lire. Se forcer à arrêter après quelques paragraphes. A respirer. Ouvrir la fenêtre. L'air glacial vient la griffer ; elle l'ouvre un peu plus grand encore. Le vide est sous ses yeux. Elle entend miauler, baisse le regard. Le chat, son chat. Son cri l'exaspère alors qu'il l'aurait attendri la veille. Le regard, le vide. Regard vide. Elle ne voit plus rien. Le paysage est plein de brouillard, mais n'est-ce pas plutôt les larmes ? Elle sanglotte comme une petite fille qu'on aurait privée de dessert. Sa lecture reprend. Les mots dansent devant ses yeux, les lignes aussi. Plus rien n'est clair, ou tout ne l'est que trop. Son coeur sort, éclate. Elle tremble. Elle n'a jamais eu aussi froid, son corps entier réclame un peu de chaleur. Elle tremble ne sait plus ce qu'il se passe, ses yeux se ferment, ses mains s'agitent. Elle hurle contre son chat qui vient vers elle. Cette fois encore. Puis l'attrape dans ses bras, cale sa tête contre sa fourrure et pleure à chaudes larmes. Sa petite langue vient tenter de les sécher. Elle cogne dans le mur. Trop résistant. Elle se fait juste très mal. Tant pis, tant mieux. Les paragraphes dansent, le chat miaule à la mort, il a peur, il a peur d'elle, elle l'effraie, elle devient incontrôlable, les sanglots la déforment, un robot, qui manque d'huile. Elle tremble, non, elle grelotte. Elle claque des dents. Un pull, vite. Un autre. Lecture. La signature est là. Froide. Chaude. Elle a froid. Elle sent la fièvre monter. Elle tremble. The end.

Être amoureuse ...

C'est si bon, ça fait si peur.

Ce serait si long à écrire. Si beau. Si bon. Si con peut-être.